En croix.

J’en garde au front cette cicatrice très nette en forme de croix. Deux éclats de verre du pare-brise qui sont venus se loger là lorsque ma tête l’a fracassé.

Je porte désormais au front cette croix et au cœur un prénom : Stanislas. J’ai su le lendemain qu’il s’appelait Stanilas. Stanislas Witzceck. Personne n’est venu réclamer son corps. Ils ont du l’enterrer seul à la fosse commune du patelin.
Au fond, c’était mieux pour moi. Pas de partie civile au procès ni de famille pour réclamer des dommages ou pleurer bruyamment sa disparition.

Ça m’a valu un retrait de permis et cette croix au front. Vu comme ça, pas grand-chose, en somme.

Mais la croix, le matin dans le miroir, me parle toujours et encore de Stanislas Witzcek. Un vieil immigré polonais oublié de tous sur le sol français. Un corps en fosse commune. Il avait quatre vingt deux ans quand nos chemins se sont ainsi percutés. Il faisait nuit, il commençait à neiger doucement. Je sortais d’un apéro chez des potes. J’avais pas bu grand-chose, peut-être un ou deux Martini… Mais la nuit noire et la neige fondante sur la chaussée, mes pneus trop lisses … Lorsque je l’ai aperçu, Stanilas, il n’était qu’une ombre dans le noir sur le passage piéton. Trop tard. Le coup de frein s’est transformé en longue glissade et le choc m’a gravé sur le front cette croix. Stanislas, il est mort sur le coup. On me l’a raconté après. Il rentrait vers sa maison de retraite.

Personne n’a jamais pleuré Stanislas Witzcek. Il est en fosse commune. Je fais le fier souvent, la grande gueule, je joue la frime, la crane, tout ça, n’empêche, je porte au front une cicatrice en forme de croix…