Le Bout du monde (des femmes qui tombent)

Si tu cherches bien, partout, où que tu sois, tu finis par trouver le bout du monde. Celui d’où tomber infiniment.

Dans ce petit village, juste après le pont sur la Leysse, longer quelques minutes la rivière. Les maisons peu à peu disparaissent, marquant la fin du hameau. Rive gauche, les trous béants dans la falaise des champignonnières à l’abandon. L’endroit sent la mousse et l’eau métallique des torrents de montagne. L’enfer ici est vert, vert des reflets du ru au sommet des grands arbres. L’enfer ici est bruit :et l’eau rugit déjà. Il faut encore poursuivre, au bout du chemin sur un petit pont, laisser de côté l’ancienne usine désaffectée et passer rive gauche. Il reste ici une dernière maison où vit sans doute un vague souffleur de verre entouré de brumes mêlées de fines gouttelettes d’eau et de vapeurs brûlantes. Derrière cet ultime rempart, longer la longue bande potagère et cheminer sur un promontoire au dessus du torrent bouillonnant. Ecarter ronces et branchages qui vous giflent le visage et s’accrochent à vos jambes en longues traînées rougies. Et là, tout soudain, la sombre vallée s’écarte au pied des falaises blanches où l’eau s’effondre en cascade. C’est ici, le bout du monde. Nul n’ira plus loin. L’eau est d’or et la pierre d’argent. Plus rien ne bouge. Du haut de la cascade tu peux tenter, dans les cris et les rires le plongeon de la mort dans le bain d’eau glacée.

Ici, maintenant. On me raconte qu’au bout du monde, les malheureux viennent plonger. Enjamber le parapet qui prolonge l’enceinte du château et infiniment, tomber. La Maine en bas, est trop éloignée pour se refermer sur eux. Au bout du monde, coule un périphérique urbain. Je pense aux jeunes femmes qui tombent et tombent encore des nouvelles de Buzzati. Il y a tant et tant de bouts du monde…